No dia 3 de junho de 1926, Naomi Ginsberg deu \u00e0 luz seu segundo filho. Irwin Allen Ginsberg veio ao mundo com cinco anos de diferen\u00e7a do irm\u00e3o, Eugene. Seu pai, Louis, era um poeta modesto, mas relativamente bem sucedido, um judeu socialista democr\u00e1tico que dava aulas no ensino m\u00e9dio. J\u00e1 Naomi simpatizava com o comunismo, mas, com o passar dos anos, acabaria sofrendo de surtos paran\u00f3icos que levariam a\u00a0matriarca a\u00a0interna\u00e7\u00f5es em cl\u00ednicas psiqui\u00e1tricas e tentativas de suic\u00eddio.<\/p>\n

Foi em meio a esse lar nada comum, em uma casa da Rua Quitman, em Newark, Nova Jersey, que o pequeno Allen cresceu.\u00a0Ouvindo, desde\u00a0muito pequeno, o pai recitar Shelley, Dickinson, Keats, Poe e Milton.<\/p>\n

N\u00e3o foi acaso que, aos onze anos, come\u00e7ou a escrever seus primeiros textos em um di\u00e1rio. E que logo decidiu o que queria ser: poeta.<\/p>\n

$\"Allen$ <\/a>

Allen Ginsberg aos 10 anos (centro). Com ele est\u00e3o, seu tio Mendel, seu irm\u00e3o Eugene, sua m\u00e3e Naomi e seu pai Louis.<\/p><\/div>\n

Allen Ginsberg, autor de \u201cUivo\u201d, foi o grande poeta da gera\u00e7\u00e3o beat. Conheceu Jack Kerouac na Columbia University e a amizade dos dois atravessou d\u00e9cadas.<\/p>\n

$\"Allen$ <\/a>

Allen Ginsberg por Andy Warhol<\/p><\/div>\n

Caminhei pela beira do cais de bananas e latarias e me sentei \u00e0 sombra enorme de uma locomotiva da Southern Pacific para olhar o sol que se punha entre as colinas de casas como caixotes e chorar.<\/em><\/p>\n
Jack Kerouac sentou-se ao meu lado sobre um poste de ferro quebrado e enferrujado, companheiro, pens\u00e1vamos os mesmos pensamentos da alma, chapados e de olhos tristes, cercados pelas retorcidas ra\u00edzes de a\u00e7o das \u00e1rvores da maquinaria.<\/em><\/p>\n
A \u00e1gua oleosa do rio refletia o rubro c\u00e9u, o sol naufragava nos cumes dos \u00faltimos morros de Frisco, nenhum peixe nessas \u00e1guas, nenhum ermit\u00e3o nessas montanhas, s\u00f3 n\u00f3s dois com nossos olhos emba\u00e7ados e ressaca de velhos vagabundos \u00e0 beira-rio, malandros cansados.<\/em><\/p>\n
Olha o Girassol, disse ele, l\u00e1 estava a sombra cinzenta e morta contra o c\u00e9u, do tamanho de um homem, encostada ressecada no topo do mont\u00e3o de serragem velha –<\/em><\/p>\n
Ergui-me encantado – meu primeiro girassol, recorda\u00e7\u00f5es de Blake – minhas vis\u00f5es – Harlem (…)<\/em><\/p>\n
(Trecho inicial do poema “Sutra do girassol” , de Allen Ginsberg, tradu\u00e7\u00e3o de Claudio Willer – do livro Uivo, Kaddish e outros poemas<\/em><\/a>)<\/p>\n
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